sábado, 15 de marzo de 2014

Repulsa



Venceréis pero no convenceréis.
Perderemos y no convenceremos.
E inmersos en el Régimen, morimos
desalmados, desesperanzados, destruidos.

Que no caben sentimentalismos ya.
Que todo está mecanizado.
Hasta las ideas...
Hasta las no verdades.

Ya nadie hace nada por sí mismo,
todo ha quedado vendido al interés.
Muera el postureo inocuo y vano.
Aipotu es utopía del revés.

Y puestos a darle la vuelta
llamo a todos al interés,
al interés a largo plazo
del afecto desinteresado
de ser un poco, cada vez,
menos seres humanos.

No hay más verdad que la mentira
y la fea máscara del Sistema de la sátira
que nos escupe y se ríe en nuestra cara.
Cara de bobos. Cara de plata.

Esperpéntico Régimen de normas aleatorias.
Protocolos, etiquetas, no tienen goma sus caretas.
Ponencias de tacones y vestidos, camisas y banderas.
Para que uno venza también ha de haber derrota.
El respeto ya no importa, 
que me coman los cojones.
Que hacen del traje y la corbata 
señas de ser los campeones.
Lo del falo no les basta, 
banderas de punta el asta,
para atravesar corazones puros,
que nunca se demarcan.

Que muera el Ser en todas sus facetas.
Que muera el Estado y mueran sus instituciones
como, parece, han muerte mis fes y mis ilusiones.

Todos en su nicho esperan la ración.
-¿La razón?
-El racimo de sandeces:
políticas, sociales, económicas...
¡Memeces!

Tiene gracia la democracia disfrazada de fascismo.
Quizá hasta me encarcelen por decir esto mismo.
Ojalá el enojo de mis palabras provoque algún seísmo
y las masas se distraigan una semana más,
un segundo. Todo un ismo.

Ciudadanos y políticos ¡Qué diferenciación!
¡A la mierda la teoría!
¡A la mierda la masa 
y la conglomeración!
¡A la mierda el individuo!
¡A la mierda la civilización!

Paulus M.


Sex Pistols - Anarchy in the UK



Garrapatas Cojoneras - Día Positivo

(A falta de "Nubes Tóxicas" buenas son galletas)


martes, 4 de marzo de 2014

Trienio



Lo daría todo:
los viajes, las risas,
el ímpetu y mis prisas,
nuestros tres años de citas,
por volver a repetirlo.

Las caricias, los conciertos,
los fallos, los aciertos,
los futuros años inciertos,
el brillo de tus dos ojos abiertos.

Has aguantado, estoica,
mis bobadas y sandeces,
mi estúpida retórica,
mis vaivenes,
todas esas subidas y bajadas sin lógica.

Báculo para un joven anciano.
Oro para un pobre avaro.
Luz para un topo cegado.
Vida para un niño enterrado.

Que siga el juego.
Que jueguen los que siguen.
Que ni tú ni yo en otro tiempo
fuimos nunca tan felices.

Que si mañana volvemos a encontrarnos
no te asusten arrugas, o varices.
Yo estaré calvo; quizá tenga lombrices.

Que no es ni lo que yo digo
y tampoco lo que tú dices.
Que es lo que decimos sin palabras.
Basta solo con que mires.
Que eso se nota, se siente,
se palpa, se huele: se sabe.

Libre te quiero, como música:
tresillos de semifusas,
blancas largas, redondas,
también silencios, y anacrusas.

Que muera el hoy si tú no estás,
pues el ayer no significa,
y el futuro...
El futuro siempre estará por llegar.

Paulus M. a la Srta. Morricone.

Sting - Englishman in New York.